Aos 95 anos, minha mãe comandou mais um almoço de Páscoa. Todas as providências tomadas, ovinhos de chocolate escondidos no jardim, os filhos, genros, noras, netos e bisnetos enchendo a casa, ela apareceu por uns breves momentos, festejou e foi festejada, em seguida voltou para seu quarto, pois se a cabeça permanecia vívida como sempre, o corpo já não ajudava.
Às 3h30 da madrugada seguinte, o telefone me acorda (em 2008 ele ainda era fixo): “É melhor você vir, a ambulância está aqui, eles vão levá-la para o hospital”.
Ah, isso é que não vão mesmo! Em 5 minutos cheguei lá e os enfermeiros já desciam as escadas com ela na maca, tentando arrancar fora o cateter de oxigênio. “Pode voltar agora e colocar ela de volta na cama, que ela quer morrer em casa!”
Esse negócio de ser médico dá base a uma autoridade muito funcional. O colega da ambulância me apertou as mãos, solidário, como a dizer, “se fosse minha mãe, eu faria o mesmo”.
Já na cama, ela disse,
“Ah, que bom estar de volta ao meu cantinho! Mas, meu filho, afinal, qual é a minha doença?”
“É coração fraco, mãe”.
“Ahn… e as crianças, acharam os ovinhos?”
“Acharam sim”.
Murmurou alguma satisfação, e morreu. No comando de sua vida até o último minuto…
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Minha mãe tb morreu assim com 102. Uma ótima Páscoa.
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